Gitanjali 36

Schwinge, schwinge mit in dieser Melodie,

in dem Glück des Fallens, Flutens, Berstens.

Lausche, lausche, welches Lied am Himmel allerseits die Todes-Laute spielt;

Schaue, schaue, wie das Feuer lustvoll brennend

Brände schleudert über Sonne, Sterne, Mond.

Blindlings rast im Klang der Lieder

Alles wild umher.

Blicke nicht zurück,

bleibe nicht in deiner Fessel;

alles taumelt, sich verschwendend,

stürzt – oh Lust am Stürzen – trunken weiter.

Närrisch tanzen alles Jahreszeiten,

stampfen ihren Wonnetakt dazu,

tauchen überblutend diese Erde

voll in Farben, Liedern, Düften;

welche Lust im Sinken, Scheiden,

tanzend sterben sie dahin.

Rabindranath Tagore